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Daniele
Assereto

23 Febbraio 2004
VENTO

Aspetta il lento trascorrere dei minuti, e ricorda a te stesso che non sei altro che polvere, destinata a ridiventare polvere, niente altro che polvere.
Che senso può avere attardarsi nella speranza di qualcuno o qualcosa, quando non esiste alcuna possibilità di un futuro differente dalla polvere? Non siamo altro che vuote speranze, i nostri pensieri e le nostre emozioni possono solo colmare l’inutile essenza di una giornata, tanto quanto il pianto di un bambino. Non siamo altro che vuote speranze, ed i nostri sogni sono destinati a frantumarsi contro quelle scogliere altissime che si ergono ai confini della nostra esistenza, laddove ci scontriamo con le realtà degli altri e del mondo intero.
Anche la polvere ha un’anima, è vero, ma questa si tramuta in una folle corsa all’apatia che non potrà mai avere vincitori nè vinti, e neppure medaglie d’oro, d’argento o di bronzo. Non c’è traguardo da superare, nè vittoria da conseguire. Si può solo sperare che gli ostacoli che ci si pareranno immancabilmente davanti non ci colgano impreparati. Possiamo solo sperare, in quei momenti, di avere qualcuno al nostro fianco. Possiamo solo sperare che finiscano in fretta.
Il vento si è destato
e sta portando con sè
tutte le speranze che animavano il domani.
Il vento si è destato
col sorgere di quel sole
che non riesce più a scaldare nemmeno una foglia morta.
Il vento si è destato
solo per morire
e portare con sè tutte le nostre dannate illusioni.
Il vento si è destato
e con lui la certezza
che non torneremo bambini col passare del tempo.
Il vento se ne è andato
e con lui la poesia
di una vita passata a rincorrere millantate oasi utopiche
e con lui l’amarezza
di non saper più distinguere tra bene e male.